“Thật sự bị cướp mất nụ hôn đầu hả?” – Con bạn thân tôi trợn mắt như mới phát hiện châu lục thứ tám. “Ghê ha, cái cây sắt nhà cậu cuối cùng cũng biết nở hoa!”

Tôi hừ một tiếng: “Tôi không phải cây sắt, chỉ là… chưa gặp đúng phân bón thôi.”

Thật ra thì… lỗi tại nghề.

Viết ngôn tình nhiều quá, đọc tới đâu cũng thấy nam chính cao ráo, chung tình, biết nấu ăn, lái xe, có cơ bụng. Nhìn ra ngoài đời… tự dưng thấy ở vậy lại yên ổn.

Chỉ có Cố Thần là ngoại lệ.

Hơi ngáo, hơi bệnh, nhưng cũng giống mấy nam chính tôi tự tay nặn ra.

Đặc biệt là lúc anh ta cười—má lúm, mi cong, tay đẹp, môi đẹp… chết người nhất là cái môi.

“Cậu đang đơ luôn rồi kia, mặt đỏ như cà chua. Thú nhận đi, có phải thích rồi không?”

Tôi cà lăm: “Bậy bậy bậy… dù đàn ông tuyệt chủng hết, tôi cũng không thích anh ta.”

Con bạn tôi quét mắt từ đầu đến chân tôi: “Cái miệng này đúng là gân guốc nhất.”

Nó là bác sĩ tâm lý. Nhìn một cái là bóc trần tâm can.

“Nói là vì hồi nhỏ cậu rút thang, để anh ta kẹt trên cây cả đêm, nên giờ sợ phụ nữ… Nhưng mà sợ ai thì sợ, với cậu lại không.”

Tôi gật đầu thừa nhận.

Nó gật lại, mắt long lanh: “Tôi gặp cả trăm ca, chưa ai dở như vậy. Mở mang tầm mắt ghê.”

Tôi đứng lên dỗi đi.

Nó nhún vai tỉnh bơ: “Một tiếng, tám trăm.”

Tôi méo mặt: “Chị ơi, tôi có hỏi gì đâu mà tính tám trăm?”

Nó cười gian: “Cưng biết rồi đó, thời gian bác sĩ tâm lý quý hơn bồ.”

Ra khỏi chỗ nó, tôi chạy một lèo đến công ty Cố Thần.

Vừa thấy tôi, anh ta lao ra như bị truy nã, “phịch” một tiếng đóng cửa cái rầm.

Suýt nữa mũi tôi lãnh nguyên cánh cửa.

Tôi gõ cửa rầm rầm:
“Cố Thần! Anh có gan thì mở ra! Đừng tưởng trốn là thoát!”

Gào đến mức dân văn phòng muốn gọi bảo vệ, anh ta mới mở cửa với gương mặt đen như đá núi lửa.

Tôi lách người vào. Anh ta ngồi sofa, khoanh tay, mặt lạnh như băng tuyết:
“Mặc quần vào rồi là quên luôn ân nhân à?”

Mặt anh ta đỏ như cà chua chín: “Em… nói cái gì vậy?”

Tôi nheo mắt: “Ồ, chẳng phải đêm qua ai đó chủ động à?”

Mặt anh ta đỏ rực như vừa ăn ớt xay.

Chậc, mới có cái hôn thôi mà làm như bị mất đời trai.

Đột nhiên anh ta nghiêm mặt: “Tôi sẽ chịu trách nhiệm.”

Tôi lạnh sống lưng.

Tôi chỉ muốn chữa bệnh cho anh ta rồi rút lui an toàn, chứ ai bảo hôn một phát là cưới?

Tôi xua tay lia lịa: “Thôi khỏi, không nghiêm trọng đâu, coi như té trúng môi thôi.”

Mặt anh ta tối sầm: “Em lại xem nhẹ chuyện này nữa rồi.”

Tôi tỉnh bơ: “Chứ nó có to tát gì?”

Chạm môi thôi mà, đâu phải trúng xổ số.

Anh ta phồng má tức giận: “Cút ra ngoài!”

Tôi giơ tay làm động tác “quốc tế hữu nghị” rồi oai phong rút lui.

Tiểu Hứa – trợ lý trung thành – nghe tôi bàn mưu thì run rẩy:
“Chị Tiểu Vãn, chuyện này có chắc không? Tôi sợ bị đuổi việc…”

Tôi vỗ vai đầy khí phách:
“Đừng lo. Nếu cậu bị đuổi, về làm cho bố tôi. Ông hiền lắm, mỗi ngày chỉ mắng vài câu thôi.”

Tiểu Hứa yên tâm hẳn, hùng dũng đi hành động.

Đúng là chủ tớ có tình, nhưng chưa đến mức “sống chết có nhau”.

Dù bị móc túi 800k ở chỗ con bạn thân, tôi vẫn được lời khuyên quý như vàng:
“Lấy độc trị độc.”

Tan ca, tôi hí hửng tới gặp anh ta, cười như rắc thính:
“Cố Thần ca ca~ dạ dày em lạnh quá~ cần được sưởi ấm~”

Anh ta nghiêng người né tay tôi: “Nói đi, muốn gì?”

“Đi ăn lẩu.”

Anh ta cau mày: “Tôi không ăn mấy món rẻ tiền.”

Ồ? Hôm nọ ai húp nước lẩu còn mạnh hơn tôi?

Nửa tiếng sau, hai đứa tôi ngồi trước nồi lẩu nghi ngút.

Anh ta ăn hùng hục, mồ hôi vã ra như tắm, miệng vẫn cố chấp:
“Cũng bình thường thôi. Cho thêm tôm viên.”

Tôi: …

Mà thật, lúc Cố Thần ăn cay, môi đỏ như son high-end, cắn một phát chắc cũng ra tiền.

Tôi nhìn môi anh ta, lại nhớ tới đêm định mệnh đó…

“Tiểu Vãn, lấy miếng dạ dày bò.”

Tôi liếc: “Tôi đâu phải nhân viên phục vụ bàn.”

Anh ta cười nhếch mép, liếc tôi: “Bữa này tôi mời.”

Tôi đổi giọng liền: “Để em gắp liền, muốn thêm rau không?”

Tôi có lòng tự trọng. Nhưng ví tiền của người ta hấp dẫn hơn chút xíu.

Ăn xong, vừa ra khỏi quán, một cô gái bỗng té lăn quay ngay trước mặt, ánh mắt ngấn lệ nhìn đáng thương.

Tiểu Hứa đúng là có năng khiếu diễn xuất, vừa ra sân đã thu hút mọi ánh nhìn.

Cố Thần thì như đeo kính râm trong đêm, mặt lạnh lướt qua như không thấy gì.

Tôi níu tay anh ta:
“Anh à, không thấy có người ngã giữa đường à?”

Anh ta cúi đầu liếc cô gái một cái, nhíu mày:
“Cô đang cản đường, tránh ra.”

Tôi: “…”
Cô gái nhìn tôi, ánh mắt như hỏi: Diễn tiếp không chị?

Tôi lườm: “Tiền công cao lắm, ráng nốt phân đoạn này đi!”

Cô ấy lập tức ôm lấy chân Cố Thần:
“Anh ơi, em không có nhà, có thể ở nhờ anh vài hôm không?”

Cố Thần giật chân mãi không được, suýt tung cước đá bay người.

Cuối cùng, tôi cầm lái, cô gái ngồi sau, Cố Thần ngồi ghế phụ, mặt đanh như bia đá.

“Tươi lên chút coi, đừng dọa người ta,” tôi chọc.

Anh ta trừng mắt:
“Cô tưởng đây là phim truyền hình à? Có chuyện thì báo công an!”

“Tình cảm gia đình rạn nứt, báo công an thì lộ hết. Dù sao cũng là con gái, không thể thấy người ngã mà đi luôn được.”

“Thì cô tự cứu, kéo tôi vào làm gì?”

Tôi nhướng mày:
“Ai bảo anh tống cổ tôi ra khỏi nhà?”

Anh ta khựng lại, ho khan:
“Cô biết tôi… sợ phụ nữ mà.”

Tôi vỗ ngực:
“Yên tâm, tôi sẽ không để cô ấy lại gần anh.”

…Tôi đã quá tin vào bản thân.

Sau khi tắm rửa thay đồ xong, cô gái nắm chặt tay tôi:
“Chị Tiểu Vãn, em diễn ổn không?”

Tôi vỗ vai:
“Tuyệt lắm, có tố chất tranh giải Oscar.”

Câu khen đó như thuốc kích thích – cô ấy diễn càng ngày càng sâu.

Đêm khuya đang mơ đẹp, tôi bị đánh thức bởi tiếng động như nổ bom.

Tôi bật dậy, nửa tỉnh nửa mê thì nghe tiếng hét:
“CÚT RA NGOÀI!”

Là giọng Cố Thần?

Tiếp sau là tiếng khóc rưng rức:
“Anh Cố Thần ơi…”

Rồi giọng cao vút lên:
“Á, anh Cố Thần ơiiiiii~”

Tôi nghĩ bụng: Ủa, đây không phải giờ phát sóng nội dung 18+ à?

Người gì nói sợ phụ nữ mà cơ thể phản ứng mạnh mẽ ghê.

Tôi vừa bực vừa ghen, muốn đập đầu anh ta cho tỉnh.

Bất ngờ, cô gái chạy ra như bị bắn từ pháo thần công:
“Chị ơi, gọi 120 đi, anh ấy ngất rồi!”

Lần đầu tiên trong 26 năm cuộc đời, tôi thấy có người tức mà ngất xỉu.

Cố Thần tỉnh lại, tôi áy náy muốn độn thổ.

Tất cả là tại con bạn thân bày trò “chữa liệu pháp ngược”.

Tôi rón rén hỏi:
“Anh tỉnh rồi à? Uống miếng nước không?”

…Không phản ứng.

“Ăn chút hoa quả nhé? Anh thích gì tôi gọt cho.”

…Vẫn im lặng.

“Tôi xoa bóp vai nha?”

Vừa đưa tay ra thì bị anh ta hất phăng, mặt lạnh như băng:
“Đừng có đụng vào tôi.”

Tôi xoa đầu anh ta như dỗ trẻ:
“Tôi biết lần này hơi lố… nhưng tôi chỉ muốn giúp anh vượt qua hội chứng sợ nữ thôi. Ba mươi mốt tuổi rồi, còn sợ mãi thì bao giờ mới đẻ được?”

Tôi ngồi xuống đối diện, bắt đầu dụ khị:
“Thật ra, con gái mềm lắm, thơm nữa. Lúc nũng nịu thì đáng yêu vô đối. Anh không thấy rung rinh à?”

Anh ta nuốt nước bọt, mặt hơi dịu lại.

Tôi tiếp tục vẽ tranh tương lai:
“Hãy tưởng tượng: Anh cưới một cô vợ ngoan, sáng gọi anh là ông xã, chuẩn bị bữa sáng cho anh, chiều ôm anh tan ca, đêm thì ôm ngủ. Nghe ấm không?”

Anh ta nhìn tôi trầm mặc.

Tôi nhấn thêm đòn:
“Phụ nữ không phải bom mìn. Hồi bé tôi nhốt anh trên cây là tôi sai. Giờ tôi muốn sửa sai, chỉ mong sau này được nhận thiệp cưới của anh.”

Nói câu cuối mà lòng tôi rối như canh hẹ.

Vì tôi thích anh ta.

Muốn anh ta khỏi bệnh, nhưng lại không muốn anh ta thuộc về người khác.

Khổ như viết ngược sườn trong truyện.

Cố Thần cuối cùng cũng lên tiếng:
“Tôi cũng muốn sống như người bình thường… nhưng tôi thiếu một người phối hợp.”

Tôi hí hửng gật đầu:
“Thế anh thích kiểu nào? Tổng tài lạnh lùng? Bánh bèo ngọt ngào? Hay chị đại mạnh mẽ?”

Câu trả lời của anh ta là:
“Đừng làm phiền tôi nữa!”

Ờ, xin lỗi vì đã lo hơi xa.

Cố Thần ngất. Không hẳn vì tức, mà là mệt.

Bác sĩ bảo anh cần nằm viện vài ngày cho hồi phục nội tâm.

Tôi về nhà gom đồ cho anh. Đang định đi thì phát hiện cửa thư phòng hé mở.

Chỗ đó anh từng dặn: “Cấm vào.” Ngoài phòng đó ra, tôi được tung hoành khắp nơi.

Tôi nghĩ bụng: Sợ phụ nữ thì chắc cũng không nhốt cô nào trong đó.

Thế anh giấu cái gì mới ghê?

Tò mò đẩy cửa vào, kết quả: chán òm. Chỉ toàn sách với sách.

Nhưng… có một cái hộp lấp ló.

Tôi mở ra — một cuốn nhật ký.

Thật lòng, nếu được tua lại thời gian, tôi sẽ… vẫn mở. Vì tôi không biết mình tò mò đến thế.

Đọc rồi thì khỏi dừng.

Nhật ký của Cố Thần. Ghi toàn chuyện hồi nhỏ giữa hai đứa. Riêng vụ tôi rút thang thì lờ tịt.

Mà kỳ lạ, tôi không nhớ nổi mấy chuyện đó. Cứ như ai cắt mất đoạn phim ký ức.

Tôi gọi hội bạn thân tư vấn.

Nó bảo: “Trước ba tuổi không nhớ thì bình thường, nhưng từ năm tới mười tuổi mà mất đoạn thì… giống bị thôi miên.”

Tôi lạnh sống lưng: “Ai thôi miên tôi? Và để làm gì?”

Nó nghiêm mặt: “Chỉ có chấn thương tâm lý nặng mới khiến não tự khóa ký ức.”

Chấn thương? Tôi á?

Từ nhỏ tôi nghịch như khỉ, không có mẹ nhưng được bố cưng nựng như công chúa.

Làm gì có bóng ma tâm lý?

Nếu có ai biết chuyện, thì chỉ có hai người: bố tôi và… Cố Thần.

Nghĩ kỹ, mọi thứ lạ lắm.

Tại sao bố cứ bắt tôi đính hôn với anh ta?

Tại sao anh ta cứ giữ tôi kè kè bên cạnh?

Chứng sợ phụ nữ… có thật không? Hay chỉ là chiêu trò?

Nhưng diễn xuất của Cố Thần… phải nói là đè bẹp cả Leonardo DiCaprio.

Tôi đang tính tới bệnh viện thì anh gọi trước:

“Em đi đâu rồi? Về mau.”

Tôi bực: “Tôi đâu phải mẹ anh. Có cai sữa chưa? Mang quần áo cho anh đây, đừng gọi nữa.”

Anh lí nhí: “Tôi… sợ.”

“???”

“Y tá toàn nữ…”

À há. Cần một “mẹ giả lập”.

Tôi đến nơi, thấy anh mắt đỏ hoe, mặt tội nghiệp:

“Tôi đói.”

“Muốn ăn gì?”

“Lẩu…”

Tôi nín cười: “Chỉ có canh cá tôi nấu. Uống thì uống.”

Anh nhìn bát canh trắng sữa, miễn cưỡng cầm thìa:

“Thôi thì… thử chút.”

Trời ạ, đúng kiểu tôi không muốn nhưng tôi bị ép phải yêu em vậy đó.

Anh ngồi húp canh, trông dịu dàng như mèo con.

Tôi nghĩ bụng, mẹ anh chắc đẹp dữ lắm. Nhìn anh như tượng tạc, chắc không giống bố rồi.

Nhưng anh chưa từng nhắc đến mẹ.

Giống như cuốn nhật ký và ký ức bị cắt của tôi — toàn là bí ẩn.

Tôi thử dò la:

“Này, vụ tôi rút thang hồi nhỏ ấy, cụ thể là sao?”

Thêm tí gia vị: “Tôi muốn biết hồi đó tôi phá cỡ nào.”

Anh hơi khựng lại, mắt lóe sáng: “Tự nhiên hỏi làm gì?”

Tôi gãi đầu: “Tò mò.”

Anh thở dài: “Em lừa tôi trèo lên cây lấy bóng bay, rồi rút thang. Tôi gọi, em kệ.”

“Tôi thật sự không nhớ.”

“Lúc ba tuổi em ngã đập đầu, nên quên.”

Tôi nhìn anh chằm chằm.

Mắt anh trong veo, nói dối chắc khó lắm.

Chẳng lẽ… tôi bị ngã thật?

Tôi đổi chủ đề nhanh như chớp:

“Vậy anh quen tôi từ nhỏ, sao hôm ăn cơm giả bộ không quen?”

Anh liếm môi, hơi xấu hổ.

Tôi lườm: “Nói nhanh!”

Anh ngồi thẳng, nghiêm mặt như đọc cáo trạng:

“Vì con gái lớn lên thay đổi nhiều… Em càng lớn càng xấu.”

RẦM! Một tiếng hét xé toạc phòng bệnh. Chim ngoài cửa sổ bay táo tác.

Tối đó về nhà Cố Thần, tôi lại lật nhật ký ra xem.

Cảm giác… có gì đó không ổn.

Cái cách anh viết về việc bảo vệ tôi — chân thành đến mức khiến người ta muốn khóc (hoặc bỏ chạy).

Nhưng mẹ anh ta đâu?

Tôi hỏi bố. Ông ậm ừ hồi lâu, cuối cùng thở dài: “Mẹ nó… mất rồi.” Giọng nghe chẳng khác gì đang né câu hỏi “Ai giết bà ấy?”

Tôi nhìn lại quanh nhà Cố Thần: ảnh với bố? Có. Ảnh bạn bè, đồng nghiệp? Đủ cả. Ảnh tôi với anh ta? Có luôn. Ảnh mẹ? Mất tích như chưa từng tồn tại.

Mà nói thật, ảnh của tôi và Cố Thần có hơi… kỳ.

Tôi khoảng ba bốn tuổi, đang nằm đất ăn vạ. Còn anh ta thì đứng khoanh tay, mặt đơ như tượng đá nhìn tôi.

Tôi: “…”
Từ nhỏ đã là cao thủ biểu cảm tảng băng rồi.

Rõ ràng là ảnh chụp lén. Nhưng nhìn thân thiết thế, hồi bé chắc hai đứa cũng thân.

Mà thân cỡ nào thì cũng không đủ lý do để sau này sợ phụ nữ chứ? Nói nghe xạo lắm.

Đang chìm trong suy nghĩ, đột nhiên có bàn tay đặt lên vai.

Tôi hét như bị bắt cóc.

Cố Thần ôm lấy tôi: “Là tôi, là tôi! Bình tĩnh!”

Nhìn rõ mặt anh ta, tôi mới hạ giọng, tim vẫn đập như trống hội: “Anh muốn tôi đột quỵ chết tại chỗ à?”

“Xin lỗi…” Anh ta trông có lỗi thật.

“Không ở bệnh viện nằm ngoan, mò về đây làm gì?”

Anh ta ngại ngùng: “Giường cứng quá, tôi không ngủ được.”

Rồi liếc thấy album ảnh trên sàn, mặt lập tức chuyển sang màu bão tố: “Cô…”

Tôi cười trừ: “Tôi không cố ý lật, gió thổi ấy mà.”

Anh nhìn ra cửa sổ… đang đóng chặt.

Tôi cụp mắt: “Tôi chỉ xem thôi, không dám đốt.”

Anh cúi nhặt tấm ảnh hai đứa nhỏ, mắt dịu lại.

Ánh mắt kiểu: bé này ngày xưa dễ thương ghê á.

Tôi chỉ vào ảnh: “Chúng ta đúng là có quen thật.”

Anh liếc: “Quen? Cô suốt ngày bắt nạt tôi.”

“Tôi không nhớ gì hết, uổng thật.”

Anh ta nuốt nước bọt, ánh mắt phức tạp: “Con người không thể sống mãi trong quá khứ. Não có giới hạn.”

Tôi đáp gọn: Bộ não anh sắp bị giới hạn bởi cái chân tôi rồi đấy.

Tôi hỏi: “Sao trong nhà không có ảnh mẹ anh?”

Anh đang cười bỗng… tắt đài. Mặt trắng bệch, mắt tối sầm, môi mím chặt như bị rút hết máu.

Anh run rẩy như đang lên cơn sốc.

Tôi hoảng, chạm vào anh: “Anh sao thế?”

Anh đỏ mặt, thở hổn hển, rồi phịch một tiếng quỳ xuống, tay đấm đầu liên tục.

Tôi cuống quá, ôm chặt lấy anh: “Đừng tự hành hạ bản thân nữa mà!”

Rất lâu sau, anh mới dịu lại, co người trong lòng tôi như một chú mèo hoang bị thương.

Tôi nhẹ nhàng vỗ lưng anh, cảm nhận rõ sự tổn thương trong im lặng.

Một lúc sau, anh ngẩng lên, mắt đỏ hoe:

“Tống Vãn, đừng bỏ tôi… được không?”

Giọng anh yếu ớt như thể tôi là cây gậy duy nhất để anh vịn vào.

Tim tôi mềm nhũn. Không đùa nữa.

Tôi nhẹ nhàng nâng mặt anh lên hôn.

Sáng hôm sau tỉnh dậy, toàn thân tôi đau như bị xe lu cán qua.

Quay sang, thấy tên đầu sỏ vẫn đang ngủ ngon lành.

Tôi tức điên, đá cho một cú: “Đồ súc sinh.”

Sau một đêm “giao lưu thân mật”, sáng hôm sau hai đứa mặt đối mặt.

Nói gì giờ? Tôi chọn cách ngậm miệng.

Cố Thần ho nhẹ, lấy hết can đảm:
“Tống Vãn, mình cưới nhau đi.”

Tôi gật cái rụp: “Được.”

Anh ta ngớ người, trông còn căng hơn lúc tỏ tình:
“Em… đồng ý nhanh thế?”

Tôi lườm: “Anh cướp hôn đầu lẫn lần đầu của em rồi. Em đồng ý nhanh là hợp tình hợp lý.”

Tiện thể bổ sung:
“Em mê 1v1, ghét lăng nhăng. Truyện em viết cũng vậy, chung thủy tuyệt đối.”

Cố Thần xị mặt, áy náy:
“Tống Vãn, anh xin lỗi. Tối qua anh…”

Anh đưa tay ra, mắt đầy quyết tâm:
“Muốn đánh, muốn cắn, cứ việc.”

Tối qua cắn chưa đủ chắc?

Tôi nghiêm túc lại:
“Nếu anh thấy có lỗi, trả lời thật một câu: tại sao cứ nhắc đến mẹ anh là anh như bị điện giật?”

Mặt anh lập tức đen như đáy nồi.

Tôi ôm nhẹ: “Thôi không hỏi nữa, em chỉ sợ lưng em gãy tiếp.”

Dựa vào phản ứng của anh, tôi chắc chắn: cái gọi là “sợ phụ nữ” này, có dính líu đến mẹ ruột.

Một lúc sau, anh nắm tay tôi, đặt lên ngực:
“Thật ra… anh đã lừa em.”

Tôi nhìn chằm chằm. Còn gì chưa nói nữa không hả đồ phèn lừa đảo?

“Chứng sợ phụ nữ không liên quan gì đến em. Em không rút thang, anh bịa đấy.”

Tôi: “……”

Ủa chứ tôi có phải nhân vật phản diện đâu mà dựng chuyện tôi đạp người ta té cầu thang?

Anh tiếp lời, giọng trầm:
“Tất cả… là vì bà ấy. Nên sau này, đừng nhắc đến bà ấy nữa được không? Anh chỉ muốn sống yên ổn với em, bảo vệ em.”

Câu “bảo vệ em”, anh từng viết trong nhật ký. Giờ nói thành lời.

Tôi nhìn anh. Cảm động có, nghi ngờ cũng có.

Chắc chắn vẫn còn giấu diếm. Nhưng thôi, tôi còn thời gian để đào ra.

Tôi nắm tay anh, tay anh lạnh toát. Anh khẽ run, mắt đỏ hoe.

Tôi đến công ty bố, báo tin:

“Bố, con đăng ký kết hôn với Cố Thần rồi.”

Đặt tờ giấy lên bàn.

Bố tôi suýt sặc nước, phun như vòi rồng.

“Mau vậy? Giấy thật đấy à?”

Lật qua lật lại, rồi lẩm bẩm:
“Thằng nhóc này ra tay lẹ thật. Quả nhiên là thầy giỏi trò hay, tự lực cánh sinh…”

Tôi nhíu mày: “Bố đang nói gì lạ lắm đấy?”

“Không có gì. Bố cứ tưởng hai đứa diễn trò.”

Tôi lườm: “Bố đọc tiểu thuyết con nhiều quá rồi đấy.”

“Ủa, thì bố đang góp phần nuôi dưỡng sự nghiệp của con còn gì!”

Tôi: “…”

Bố nắm tay tôi, nghiêm túc:
“Đã kết hôn thì sống cho tử tế. Đừng như con khỉ, nhảy nhót khắp nơi, phiền lắm.”

Lời chúc cảm động vừa đủ để không thấy kỳ cục.

Cố Thần chọn thời điểm thích hợp, mời cả hai nhà ăn tối.

Hai ông bố — bạn nối khố — uống rượu như nước lã.

Tôi và Cố Thần vội cản: “Bác sĩ bảo uống ít thôi mà!”

Sau cùng, bố Cố say như chết. Tôi với Cố Thần dìu ông về.

Cố Thần pha trà giải rượu, tôi lau mặt cho ông.

Bất ngờ, ông nắm tay tôi, thì thầm trong vô thức:
“A Ngân… bà làm khổ hai đứa nhỏ quá… Cũng may trời thương, Vãn Vãn bình an… Nhờ có con bé, thằng Thần mới khá hơn…”

Tôi đứng hình. A Ngân?

Tối đó, Cố Thần tắm xong, thấy tôi ngồi đờ người trên sofa.

Anh ho khẽ, mặt hơi đỏ:
“Sao em chưa lên giường?”

Tôi ngẩn ra: “Lên làm gì?”

Anh ta ấp úng:
“Thì… mình là vợ chồng rồi mà…”

À há. Tôi vội leo lên.

Anh ta cũng lên theo, lúng túng kéo gối đặt cạnh:
“A Vãn, em yên tâm. Nếu em không muốn, anh sẽ không làm gì cả. Anh tôn trọng em.”

Tôi nhìn sang — tên này hôm nay ăn nhầm kịch bản nam chính tiểu thuyết à?

Cố Thần nằm xuống ngay ngắn, tay đặt trước ngực như đang nhập thiền.

Trong đầu tôi vang lên giọng bạn thân:
“Nếu một người đàn ông nằm cạnh mà vẫn thiền được, thì cậu hấp dẫn y như cây tre khô.”

Tôi điên quá, đá phát vào chân anh ta:
“Còn tính ngủ nữa hả?”

Anh ta bị đá tỉnh, mắt mở ra sâu như vũ trụ:
“Gì thế em?”

Tôi tức nhưng không có chỗ trút, đành giật lấy chăn quấn như bánh tét, quay mặt giận cá chém… gối.

Bên tai vang lên hơi thở trầm ổn, rồi giọng anh nhẹ nhàng:
“Tống Vãn, lần trước là anh không kiềm chế được, nên…”

Tôi bật mở mắt, liếc anh ta khinh khỉnh:
“Anh à, giờ tụi mình hợp pháp rồi.”

Anh ta sững sờ.

Tôi nghiêng đầu, nghiêm túc hỏi:
“Anh chắc anh là đàn ông không?”

Chưa kịp dứt câu, anh ta đã “hành động” dập miệng luôn.

…